Oliver Kai Knütter für #kkl40 „Friedenskultur“
VIELLEICHT
gab es sie schon,
die eine große Idee,
die alles Morden und Töten
auf der Welt beendet hätte,
doch niemand hörte sie,
weil die Frau, die sie hatte,
nicht mehr sprach, denn wenn
sie sprach, schmerzten
seine Liebkosungen doppelt.
Vielleicht
war er schon da, der eine Satz,
der sein Herz geheilt und ihr
eine Stimme gegeben hätte,
durch die Zartheit seiner Hände,
doch niemand hörte ihn
und gab ihn weiter, denn der
Mann, der ihn aussprach,
war alt und krank und stank,
hinter einer Tür ohne Ohren.
Vielleicht
schleicht ein kleines Mädchen
mit zitternden Knien und glühendem
Gesicht durch die verbotene Tür
zum vertrauten, sterbenden Freund
und hört seinen letzten Satz.
Sie schreibt ihn in ihrer Seele fort und
säht ihn aus, unaufhaltsam langsam
heilen Herzen, werden Hände weich
und in den Köpfen bricht Frieden aus.
GERHARD
Oma/kein Wort/zwei Weltkriege/nicht ein Wort/verblichenes Foto/vergilbt auch/
gelb oder gräulich braun irgendwie/was weiß ich/dachte immer: Kind im Fasching/ als Matrose verkleidet/nie ein Wort über irgendwas/die wässerigste Gemüsesuppe/ Bassermann verdünnt/nimm‘ man Junge/wenn Du nur hast is jut/ich mochte sie
Mama/ich dachte: Hör auf!/Erzähl nicht immer vom Krieg, den ich nicht kannte/
doch Du hast ihn irgendwie in mich hineingelegt/immer wieder/bis Du nicht mehr konntest/hast Du mir erzählt vom Hunger/vom Verschüttetsein/von der Angst, die Dir abhandenkam mit zwölf aus Gewohnheit/vom Funkenflug/vom Schützen hinten im Tiefflieger/vom Bombenhagel/von den ängstlichen Augen der russischen Soldaten, Finger am Abzug, die durch die Luftschutzbunker gingen, und Du dachtest, dass Du jetzt stirbst/wie das Wetter war an dem Tag, als Oma am Radio saß und ausrief: Oh Gott, jetzt ist Krieg!/unheimlich, gelb oder gräulich braun, windstill, wie es vor Gewittern ist/und vom besten Bruder der Welt/Gerhard, still, friedlich, freundlich/
gefallen vor Spitzbergen/U-Boot
Deine Augen wurden gar nicht feucht,
doch sie brachen jedes Mal,
und dann hast Du immer aufgehört zu erzählen.
Nie wieder Krieg! sagtest Du mir. Darum hast Du mir das alles erzählt. Das sollte hinein in mich. Niemals Krieg!
Heute ist der 16.04.2024.
Ich bin zweiundfünfzig.
Ich schaue in die Welt
und weiß nicht weiter.
Oliver Kai Knütter, geb. 1971 in Basel, aufgewachsen in München, lebt heute im Landkreis Pfaffenhofen a.d. Ilm. Studium der Literaturwissenschaft und Philosophie.
Er schreibt Lyrik und kurze Prosatexte.
Website: http://www.text-und-sein.jimdofree.com,
Youtube-Kanal mit Lesungen und Vorträgen.
Veröffentlichungen in folgenden Medien:
- Haiku-Jahrbuch „Temperatursturz“ 2022 und Haiku-Jahrbuch “Aufbrüche” 2023, beide erschienen bei Edition Blaue Felder, Tübingen
- Zeitschrift “HAIKU HEUTE”
- “eXperimenta” – Magazin für Literatur, Kunst und Gesellschaft
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